L’Ocrerie :Un peu par hasard, car le but initial du voyage était de ramener la voiture familiale en perdition en Bourgogne, mais pas complètement car le site Internet de l’Ocrerie laissait présager d’un lieu peu commun, nous avons roulé tous guillerets dans l’auto rescapée jusqu’à Pourrain, émerveillés par le château d’Epoisses, alanguis par la côte chablisienne, illuminés par les voûtes cisterciennes de Fontenay. La campagne humide et froid de ce mois de Janvier, un rien tristounette sans ses feuilles ses fleurs et ses odeurs, incitait au bonnet moufles. La route sinueuse semblait un sentier de crête où l’on peut, si l’on n’y prend garde, sombrer dans la mélancolie. Le soir tombait.

C’est ainsi que nous avons remonté le haut mur longeant la petite route et sonné. La porte du domaine s’ouvrit lentement sur un jardin clos, limité en face par une futaie de charmes et de bouleaux, dont la cime, si haut qu’il fallait lever les yeux, finissait entre les branches enveloppantes d’un majestueux séquoia. Sur l’herbe verte, un grand saule au premier plan jouait à sortir du lot. Sur le côté, une grande demeure de pierre aux fenêtres entourées de briques, volets rougis et toit moussu, nous attendait. Alors qu’un peu en contrebas, nous le verrions plus tard, une maison de pierre blanche anguleuses flanquée d’une chapelle appartenant aux anciens fabricants d’ocre enrichis regardait solitairement vers l’horizon, celle-ci, aux lignes adoucies de son âge vénérable, plus ancienne et plus sage, regardait affectueusement jardin et habitants. Il faisait calme. Cathy et Gilles s’avancèrent vers nous en souriant tandis qu’en retrait Tara, la chatte ocre et blanche fronçait un peu devant l’intrus.

Bienvenue. En entrant dans la grande pièce spacieuse, pleine de poutres anciennes et de photographies récentes, ouverte sur le monde où brûlait un accueillant feu de cheminée, fini la mélancolie ! Les yeux glissèrent sur les affiches de festivals, les sculptures et les meubles, qui semblaient raconter la vie d’ici. Entrez. Une fois déposés les bagages dans les chambres à l’étage, élégantes et réfléchies, discrètement connectées à l’histoire des lieux, de la région, de ses couleurs et de ses propriétaires – devrait-on dire dépositaires ? - un vin blanc du cru aux reflets cristallins nous délia la langue. Cathy près de l’âtre, veillait à nous mettre à l’aise, Gilles aussi fin cuisinier que dessinateur, s’affairait aux fourneaux, Tara était déjà sur nos genoux. Le temps s’étira. Quel bel accueil. Quelle belle soirée.

Le lendemain, un petit tour du domaine nous révéla la topographie et l’histoire des lieux. La maison littéralement incluse dans la matière qui l’a créée, prolongée par ses ateliers, procédait d’une osmose de terre et de labeur incorporés dans les murs et les silos. De la carrière d’ocre ne subsistait que de profondes excavations recouvertes de végétation, cicatrices d’un passé laborieux et glorieux. En haut du promontoire, le regard porte au loin, vers le présent et son ciel habité d’oiseaux criant et chantant leur appel au printemps. On se dit qu’on reviendra rêver un soir d’été, avec des lumières et les éclats de voix, des balançoires et les cris d’enfants suspendus aux branches.

Et dans la rêverie de ce joyeux vacarme, un son étrange attire mon attention. J’entends j’en suis sûr, comme un écho joyeux monter du sol nourricier. Je tends l’oreille. Une voix chante, raconte dans sa langue ancestrale une histoire à qui sait l’entendre. Cathy et Gilles l’ont entendu déjà ce chant tellurique. Cette veine presque aurifère aux couleurs de miel n’est pas là par hasard. Ici vivait ici un ogre espiègle qui modelait la terre et dessinait monts et merveilles. La maison est son œuvre. L’arbre à sa mesure en témoigne. Et ce que j’entends maintenant, pas de doute, c’est le contentement du géant qui l’a créée: l’ogre rit.                          30/01/2022